Escrever não era uma opção.
Não soletrada pela alma.
O pecado inconfundível ocultado,
Se olhasse corroía o desejo,
Lado a lado, o odiado e o amado.
Andava nisso dias, círculos fatais,
Corria calendários, luas e feiras.
Lenga-lengas de factos arbitrários,
Consumos morais, oh, o que mais
Senão arpeggios, alívios e cegueiras.
Rumos encurvados dizia ele,
A jovem retrocedia-lhe as palavras.
Engolia-as este, fechava as pálpebras
Consumia a sua própria pele.
Sinais de sensibilidade nulos,
Sim, em momentos díssonos,
Os mais lindos e apreciados
Para muitos de tempos retrógrados.
Lembrava-a de como eram inocentes aí,
Desapercebido de não ser ouvido
Despreocupado do diálogo ignorado
Realizado numa história criada por si.

Foi no final dos '90s mas ainda cheirava a grunge.
Agora revive-se, mas a história já não existe.